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Estoy a mal con la vida, dice un verso fundamental de la carta poema de despedida de Vladimir Maiacovski. Escrita el doce de abril de 1930. Ese verso  -que casi me pasa desapercibido-  es la clave del suicidio. No sólo del poeta soviético, sino aplicable a cualquiera que decida llevar a cabo una acción concluyente contra la propia vida. Estar a mal con la vida es una sentencia; no lo explica todo, le justifica a uno mediana y ambiguamente ante ojos ajenos, pero obra como una losa sobre quien elige la acción final. Sobre todo si se convierte en un mantra interior agobiante y que bloquea el campo de las opciones. Curiosamente, la mayoría de los individuos transcurrimos por este mundo estando mediocremente con la vida. Cualquier otro nombre o adjetivo que colguemos a nuestro propio ejercicio de vivir es parte de la parafernalia. Ser consciente de ese estado es básico para la supervivencia y, si se puede, para elevar un poquito el listón y no ceder a un conformismo estéril que tiene también sus efectos adversos, antes de tiempo, en materia de salud.